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Acorda! o jantar está servido

Sonhei, no sonho te encontrei

encontrei, ao som do órgão

o violino, o violão e a flauta,

o surdo, faz na música falta

Entrei, porta a dentro apressado

empurrado, pela sua mão

no banco, no canto o olhar

o cego, sentado a me encarar

eu fiz, careta e mostrei a língua

a mingua, morria o irmão

a filha, o tio e a mulher

a colher, acorda para comer!

Levantei, a mesa me coloquei

Jantei, logo ao sono retornei

Kleber J G Martins

Preciso...

Preciso de um dois por dois

meia dúzia de livros

todo o tempo do dia

dedicado à poesia

Um quarto fechado

uma estante no canto

a cama de solteiro

e me livrar do dinheiro

Preciso do silêncio

de um pouco de luz

de alguém para ler

e as vezes me deter

[preciso...] da estante no canto

teu abraço e teu manto.

Kleber J G Martins

Sexta-feira assassina



1

Tudo hoje em dia é “pra frente”, avançado demais para o seu gosto, pensa seu Isaías debruçado sobre o balcão do seu bar, à espera dos fregueses habituais da sexta-feira e, com o olhar analítico segue os movimentos do garçom Pedro, com o pano úmido passando-o no plástico branco que cobre as mesas. Esse rapaz é esperto, trabalhador, faz jus ao que lhe paga e as gorjetas recebidas dos freqüentadores. Sim, seu comércio está crescendo. Terá que o ampliar num salão maior, com estacionamento para carros, mesas do lado de fora, contratar outros empregados...

- É isso aí, homem!

Fala em voz alta, otimista.

- Chamou seu Isaías?

Ele sorri e responde:

- Nada não, Pedro.

- O senhor é quem sabe.

A mão ossuda corre a flanela no plástico manchado, limpando-o. Tem de se apressar, logo tudo isso aqui estará com as mesas ocupadas, com a zoada de vozes, gargalhadas, arrastar de cadeiras, o tilintar dos talheres. A agitação normal da sexta-feira, enquanto ele, Pedro, se desdobrará para servir o salão. Ainda bem que seu Isaías já lhe disse que contratará outro garçom...

A noite fora envelhece, com o transitar de automóveis, motos, ônibus, bicicletas e pedestres na calçada oposta, tudo à semelhança das sextas anteriores.

- Pedro!

Volta-se e encarando o rosto gordo, pálido do patrão:

- Tou indo.

Então se encaminha em passos largos para o balcão.

- Diga.

- Você encheu o freezer de cerveja?

- Claro, tá cheiinho.

- Pois é, a turma da noite bebe demais. Para farra não falta “grana”.

- Ainda bem, seu Isaías.

Esse sorrindo:

- Também acho. Mas vá até a cozinha e veja se a Inácia tá cuidando do sarapatel.

O garçom atende. Empurra a porta vai-e-vem e adentra na sala conjugada, enquanto o outro prende a atenção ao carro cinza-prateado que acaba de estacionar ao meio-fio defronte.

A porta se abre e desce o sujeito mulato, grande, forte, com a jovem alva, de longos cabelos louros, calças compridas azul, blusa branca, bem-feita de corpo. O cara chegou com uma nova namorada esguia, bonita.

- Tão novinha...

Contudo, assim é o mundo moderno, com seus caminhos que nos choca.

- Boa noite.

- Boa noite, Dr. Moura.

Sorri e profissional:

- Vai querer o de sempre agora?

O mulato sorri:

- Claro, Isaías. Pode servir.

- Tudo bem, O Pedro vai atender ao doutor.

Volta-se então à porta da cozinha ao lado e grita:

- Pedro!

Sorrindo ainda o recém-chegado dirige-se à mesa recuada, próxima ao balcão. A preferida.

Senta-se e a lourinha sorrindo ocupa a cadeira defronte. Conversam.

Seu Isaías disfarçando, segue a cena, inconformado com o que presencia. Não integrado ao tempo de modernidade, liberdade sem freio.

Pedro retorna:

- Sim, seu Isaías?

- Vá servir à mesa do freguês ali. Ele pediu o de costume.

- Ok, uísque e lagosta grelhada.

Outro carro acaba de parar no meio-fio da calçada oposta e os três rapazes saltam. Conversando, alegres se encaminham para aqui, o bar “Recanto do Isaías”.

Sim, a noite da sexta-feira se inicia, com seus personagens, no jogo da descontração.

- Obrigado, rapaz.

- De nada, doutor. Às ordens.

A mão grande, com dedos grossos aí cobre a outra magra, de unhas pintadas de bolinhas. Bolinhas.

Como se nada tivesse percebido, discreto, o garçom se afasta. Cuidar do trabalho. Limitar-se, cada um com sua vida. É o sensato. O necessário.

2

Na “Mata do Passarinho.”

O sargento Marcelo para o auxiliar, o soldado Carlinhos:

- Meu camarada envelheço e não me adapto as aberrações humanas: uma mocinha tão graciosa... Estuprada e com essas marcas no pescoço, como se tivesse sido estrangulada!

O corpo semi-despido exibe os seios pequenos, desnudos, os braços e as pernas longos, a calcinha vermelha. O pescoço com as equimoses arroxeadas. O rosto bonito, com os olhos abertos, na última perplexidade...

- O senhor tá certo, sargento. Mas... Vamos agir!

Retira então o celular do bolso da jaqueta e disca, chamando os peritos para continuar a investigação do novo crime...

O sargento torna a falar, sem respeitar a ligação do auxiliar:

- Com esse já chega a cinco assassinatos Carlinhos.

Concluída a denúncia aos colegas, então, o auxiliar repõe o aparelhinho no bolso e responde:

- Cinco! É como se fosse uma série, à semelhança desses filmes de terror.

Silenciam e prendem a atenção mais uma vez ao corpo sobre a grama ressequida da mata. Quem terá assassinado essa adolescente? Há mesmo gente para tudo nesse mundo...

Com a mão trêmula o sargento acende o cigarro. E se censura:

- Tenho de deixar de fumar, mas, toda vez que fico nervoso, termino fumando!

- Entendo. Entendo sargento.

Cercando-os há as árvores da mata fechada, unidas sim, ao que presenciou e presencia.

Colaboração do grande amigo Paulo Valença
http://portalliteral.terra.com.br/perfis/paulo-valenca